Petare, el pequeño nacimiento con tiros de fondo.

Y ahí estaba ella, arrugadilla, encorvada, con un gran moño y turbante amarillo en la cabeza, le faltaban casi todos los dientes, sus manos cuarteadas por el tiempo y su dureza, creaban dagas de dudosa eficacia, pero con una hermosura llena de verdad y alegría que brillaban como sus ojos cuando te miraban.

En un ladito doblada en cuatro partes se encontraba la pieza que marcaría el camino a seguir, una falda hindú amarilla y roja, llena de espejitos donde me reflejaba.

Sabana Grande te llamarás, me dije cuando la adquirí, pero al cabo del tiempo, Sábana Grande dejó de serlo para dar cabida a esa ventana que de noche miraba fijándome en las lucecitas a lo lejos. Petare.

Se suben las escaleritas, a lo alto las cometas con sus colas interminables de lacitos de colores dibujan atardeceres. Bufa viento, bufa fuerte ayudame a subir que hacerlas volar yo también deseo.

Suenan las sirenas, es hora de volar de prisa. Godzilla se despierta. Petare bulle.